( Un vieux copain qui craint, fâché du quotidien )
Le milieu. C'est à priori quelque chose qui se situe entre le trop et le pas assez, deux extrêmes qui se ressemblent parce que trop radicaux. Voilà, point. Autrement dit, où que tu sois, tu choisis de te faire avoir, mais le truc bien, c'est qu'on peut au moins choisir. Tu préfères être l'entrée ou le dessert ? Réchauffer au micro-onde, se laisser surprendre par le grille-pain. Une fourchette et tout s'éteint, court-circuit. Le milieu, c'est moyen. C'est pire que de se voir dire qu'on va trop loin, c'est se dire qu'on ne va nulle part, c'est piétiner en attendant le prochain train. Tiède, c'est comme une insulte. Assis avec les violons, et les gens qui vibrent sur la commande des rails, parfois la lumière s'éteint, mais toujours, rien ne change. Tiède. C'est le dimanche sous la pluie et le samedi sous Cellophane. Ce serait décevant de mordre et de s'apercevoir que c'est ni bon ni mauvais, que c'est juste moyen, et que c'est pas vraiment juste. Donner à ses envies toute la place, leur laisser le volant et aller s'asseoir à l'arrière, comme dans un Tank géant, poser son cerveau dans le coffre et baisser la fenêtre pour faire naître l'ivresse du trop plein d'air dans la figure. Asphyxie du pas assez, exaltation du trop. Se situer au milieu, c'est le sale boulot. S'éclipser des échanges bouillonnants, dans chacun des cas, être le méchant. Choisis ce que tu veux, mais fais-le bien. Et toi, tu es plutôt Regrets ou Remords ? Mord-toi les doigts, va. Les gens sont hideux, merde, à ne pas vouloir gagner mais à faire perdre les autres. Rien de plus noble qu'un poisson rouge. En réalité, c'est l'absence d'envies qui m'ennuie. L'ennui m'ennuie. Vos bras croisés, vos flèches plantées, vos certitudes que j'aimerais brûler en rideau de douche pour enfants sales. Du sirop pour la toux pour les rouages, on va faire grésiller les fréquences, provoquer des interférences. Les lettres d'adieu, je les mets au feu, les sourires gênés, je les bouffe, et la purée, je la fait mieux que ta grand-mère. Faites hurler les constellations, ruez vous sur l'occasion : le Monde est à vous.
